Lunes

Te vi.

Creo que era lunes

pero no lo fue.

Tan absurdo, tan fácil que me supo a poco,

como la luna, algunas noches.

Y es que de lunes a lunas, ya me contarás... Un precipicio.

Pero yo solo me acuerdo

de esa noche de jueves,

que nos olvidamos de invitarnos

a las cervezas que nos debíamos

y ahora ya no nos debemos, nada.

Porque ese día ya no era lunes y tampoco lo fue.

Pero sí había lunas (crecientes)

y creo que no es necesario que te diga dónde.

Aunque se escondieran entonces 

e iluminaran a veces.

Pero ahora quiero que salgan, otra vez,
aunque sea lunes.

Porque de lunas a lunes, ya me contarás: un precipicio.

Con los ojos cerrados

A veces se nos iba de las manos,
eso de sentir tanto
con los ojos cerrados.
Y en realidad era poco lo que conocíamos:
tres o cuatro milésimas de segundo,
en que nos comíamos, el mundo,
dos precipicios
y un llanto desesperado.
Eso sí, ninguna canción de amor.
Totalmente contraproduente.
Ahora ya no es necesario ni buscarla,
ahora parece que todas nos pertenecen.
Aunque se escondan en esa playlist abandonada,
detrás de los cascos en días lluviosos
o dentro de las bolas de las discotecas enlatadas.
Todas terminan con ese silencio extraño.
Ese eco guardado detrás de las pestañas en un día raro.
Y es que a veces se nos iba de las manos,
eso de sentir tanto
con los ojos cerrados.

Quedarse

Por como decimos llevadero
cuando no hay ni raíces que nos lleven
a conocernos por dentro.
Claro, misterios.
Más bien, incendios.
No hay suficiente lluvia
que nos olvide ser.
Ni nadie que pueda,
condenarnos a desaparecer.
Dentro, llave.
Fuera, llueve.
Quédate contigo
y el mundo a la mierda.
Es vulgar, pero quedarse
es más de lo que esperas.

Luna nueva

Pensaba que los miedos
se iban cuando te encontrabas
y podías hablarte.
Pero era cuando más presentes estaban
y sobraba la rabia,
la mentira,
las palabras en cada esquina.
Todo. Nada.
Aún me acuerdo de recitarte
cada noche de luna nueva,
decías que se veían más las estrellas.
Y tenías razón,
que el tiempo corría
pero éramos nosotros que no lo parábamos,
era el viento en la cara quien no nos dejaba,
y sin quejarnos respirábamos acelerados
como si no hubiera otra forma de hacerlo.
Al final no sé qué me aterraba más:
si seguir soñándote
o contar 28 días de espera,
para que lo primero no fuera necesario,
para que lo primero ya no valiera la pena.

Maleta de mà

Vull perdre'm en un aeroport
per revolcar-me un altre cop
en la nostàlgia dels ulls
que demanen que no marxis,
que encara (ens) tenim molt a dir.
Per amagar la por al cor
i canviar-la per emoció al pit.
Per després desparèixer durant el trajecte,
com qui no sap si marxar o quedar-se.
I trobar-nos un cop més
canviant avions per mirades
i abraçades per raons.
Que la sort no es busca, es troba,
i no tinc clar si un cop trobats
tornarem a perdre'ns
en un aeroport,
per suplicar-nos un altre cop
que la nostàlgia
voli en una maleta
que no sigui la nostra.

Carreras

Hacía tanto viento
que se me despeinaban las pestañas
y los miedos con tu aliento.
Despropósito si te digo que no era verdad,
que el tiempo que me movía eran los días,
y no los soles y las nubes.
Que las mentiras sólo sangran si arañan,
y yo sólo te pedía que no lo hicieras tú
en otra parte que no fuera la piel.
Porque de guerras ya sabemos todos
y de precipicios ya ni te cuento.
Pero con tres o cuatro años
ya tengo puentes y murallas.
Así que espero que no seas de estos
que se llaman ingenieros
que yo con tus ojos me apaño
entre vientos y momentos.
Y de paso me quedo con ellos
cada vez que me dicen
que estudie algo que me guste menos.

Aunque de hecho, yo de carreras sólo sé que se corren en tu cuerpo.

3 batallas

Hay tantas metas
bajo vuestros párpados.
Fieles batallas
dentro de los pulmones.
E inocentes mentiras,
detrás de las pestañas.
Qué mal augurio,
que ya no quepas en las mías,
pensaba.
Ausente de todas muestras
de afecto indeseado,
de miradas de deseo,
sin ganas ni tiempo.
Allí estabas, detrás de esos ojos,
porque era mentira todo aquello incierto.
Porque era difícil no responder
a ciertas cosas,
porque a ciertas cosas
del querer
nadie espera que puedas.
Ni entender,
ni sepas que
ciertas cosas del querer
no precisan batallas.
Porque son ellas,
precisamente ellas,
las causantes
de toda infelicidad marchitada.

No me busques

No me busques.
Y es que en las esquinas
que llevan tu nombre
ya no tiritan los atardeceres,
sólo muerden.
Que no sé qué es peor.
Acunan al insomnio
y descalabran cualquier signo de nostalgia.
Ella siempre vuelve.
Llega con todas sus cosas,
las revuelve y las vuelve a revolver.
Se cansa de si misma,
de tantas medias verdades,
de tantos malos recuerdos,
de tantas noches en vela
-mis ojeras aún la recuerdan.-
Y se tumban en la cama, agotadas.
Mis penas y mis ganas,
que ahora deben estar follándose.
Que de amor no saben,
que de amor no duelen,
que de amor no quieren.

Por eso no me busques.

Y es que en las esquinas
que llevan tu nombre
está lloviendo
y no estás tú
para hacerme tiritar en ellas.